Laser and Smoke
Wer versucht die Dinge offen zu legen, der stiehlt dem Publikum die Fantasie. Also kryptisch bleiben.
Mittendrin
Mittendrin saß Hubertus. Den Computer auf seinem Schoss aufgebaut. Die Gedanken geformt, die Musik aus den Kopfhörern gespeist. Manchmal in grell farbigen Stoffschuhen, das Gewehr geschultert, einen Gruß zum Abschied, macht er sich auf den Weg zum Hochstand, von wo er mit dem Gucker weit an die Felswand sieht, hoch zum Kreuz auf dem Gipfel. Aus dem Schloss wächst eine Wolke aus schwarzem Russ.
Im Hof werden Designermöbel verbrannt. Hubertus schüttelt es, seine Augen werden müde. Er zündet einen Stummel an, nimmt ein paar Züge und legt an. Er hat Wild entdeckt. Ruhig. Kein Wort sprechen. Einatmen. Die Luft lange in den Lungen halten. Durch die Nase ausatmen. Das Tier bückt sich, ahnungslos. Im Fadenkreuz. Hubertus zögert. Er wartet auf einen Wechsel der Windrichtung, er ahnt sie voraus. Sein Finger krümmt sich, ein bisschen. Der Schuss bleibt aus. Die Waffe war nicht geladen, erst recht nicht entsichert. Es bleibt beim Alten, obwohl wir noch so jung sind. Diese Tiere, denkt Hubertus, sie wollen nicht begreifen, dass ihnen nichts Gutes blüht. Die Wiese strahlt in bunten Farben. Wiesenblumen. Noch mehr Insekten. Ameisenverbände. Es bewegt sich überall. Bis in den Kompost hinein, wo die Reste liegen, das überflüssige Essen. Hinten neben dem Haus, also um die Ecke des Brunnens. Das Wasser ist eiskalt, gleich bricht der Regen ein, für ein paar Minuten. Die Mutter steht noch da, überblickt ihre Beete und lächelt zum Kleinkind. Die Tochter einer Freundin ihrer Tochter. Knapp fähig ein, zwei Worte zu sprechen und gleichzeitig schon bereit alles zu verstehen, mit piepsenden Stecknadelaugen. Mit den Buntstiften in der Hand. Den Zeichenblock gefüllt. Die Zigarillo abgetupft. Inhaliert. Der Fotograph skizziert seine Fantasien mit einem Kugelschreiber auf recyceltes Papier. Kryptisch bleiben. Attraktiv und verwundbar. Laut und klassisch. Einen Schluck Fit-und-Schlank aus der Teekanne, dazu ein paar Nippon-Kekse. Nicht verschlucken, bittschön.
Fotographien von Nicolas Kantor
Oberkärnten oder Osttirol
Tontauben, hoch über der Schwedischen Fackel, über dem Grillfest. So viel verbraucht. Es folgte der Schnaps, dem Kartenspiel. Das Bier blieb stehen. Drinnen im Salon, zwischen Steingemäuer und einer ausgehöhlten Zigarillo, die im Mund des Gastgebermädchens steckte. Sie zog, dann blies sie den Rauch unbedacht an die Wand, an eine Leinwand, eines Bildes. Draußen zirpten Tausend Insekten.
Angeschossen, die Katzen auch. Mitsamt Kopf. In der Erzählung verpackt, die Realität in einer Geschichte versteckt. In derselben Zeit. In der Vorbereitung, den voraus denkenden Ideen. Mal Zwiebeln, geschnitten. Dann Karotten, probiert. Abgeschmeckt, zurück in den Topf, den Puderzucker beigegeben. Schon die Einkaufsliste für Morgen notiert, besser eingetippt in das elektronische Hilfsmittel. Nach der Wanderung, unter nahen Himmelskörpern. Dem Ultraschall, der neonviolett unser Hirn durchflutete, nach jedem weiteren Zug, der unsere Lunge erreichte. Der Boden lässt nach, die Tritte werden abgefedert. Im Moos gelegen, Insektenschwarm. Wieder an Waffen gedacht. Gedankensturm. Überfüttert. Jede weitere Bildbetrachtung erzwingt eine tiefe Meditation. Der Waffenschrank ist abgeschlossen. Immer noch. Der Bergquell, wo das Wasser aus dem Brunnen entspringt, liegt hinter dem Flecken Mischwald, hinter dem Geschrei der unbekannten Tiere, die nachts balgen. Unsere Waffen entsichert, bis zum Anschlag bereit. Doch wir harren aus, warten ab.
– Hattest Du früher einen imaginären Freund, fragte sie, auf einmal, lustlos die Drogenzigarette auf den Boden fallen lassend. Ihre Augen entschleunigten die Zeit.
– Ich fürchtete meine Vorstellung, antwortete er.
Minimal Scum
Montreux, der Rittersporn stand kurz vor der Blüte. Das Chateau the Fuck Up, umringt von Weinbergen. Das Glück hing in der Luft. Um den Abstieg zu umgehen nahm die Gruppe die Leiter. Durch den Schlamm, an den Käfern vorbei, hinein in die Menschenmassen. Vor den Ständen, der Musik, den Filzhaaren und Landesflaggen in Zuckerfarben, assen die Menschen Eis am Stiel, es tropfte. Wasserlichter, in hohen Mengen. Zusammen eingeklemmt. Musikprobleme folgten anderen Schwierigkeiten. In Magensäure eingetaucht. Die Lieblingsarbeit hatte er immer mehr liegen lassen und sie anstelle anderer Wichtigkeiten vernachlässigt. Dem Menschverlust war er aus dem Weg gegangen. Innigkeit gelebt. Ohne die Distanz zu veringern. Freundschaftssucht nie befriedigt. Spulen im Kreis. Unsinnsfrage wiederholt bestätigt. Inhaltsjagd. Geld und Gier. Dann trug er zwischen Freikonzert und Liverave einen aus Indonesien importierten Leuchtdaumen. Bis die Polizei kam. Im herunter gekommenen Grand Hotel, wo der Ex-Magier den Labelchef von der Bühne zerrte. Spät nachts zurück zum Baron und den Weinbergen. Monsieur Petit Bois trug seinen Schnauzbart. Ewige Synchronmodebehauptungen. Freizeichen. Palmenfotos. Videoschlacht. Textarbeit. Ohne Händchenhalten. Steile Wege. Hinauf und hinunter geklettert. Bis der dicke Türsteher seinen Bauch nicht mehr zurück halten konnte und ein angehender Filmproduzent seine Contenance verlor. Keine Taxis. Coco Rosie, leider unfreundlich. Abgesetzt. Farbpastillen. Regenbogen. Quecksilberbad. Singer of Songs – Freddy M.
Hipster Groupies –
und diese andere Wahl.
Auf der Terasse,
Glas in der Hand,
den Kopf verloren.
Mond voll gespürt.
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