Schlafender Drache
Still lagen milchige Steine und das Wasser machte überhaupt keine Anstalten auszubrechen, sagte Vater.
Still und klamm leuchtete es vor sich hin, sagte er.
Trampolinsucht
Ich lasse mir die Schaukel zeigen. Gleich jetzt, weil uns die Farbe der Nacht gefällt. Bitte verlasst mich nicht:
– Wir sollten uns auch einen Ariadnefaden legen.
– Der hinein oder hinaus führt?
Ein labyrinthischer Mensch sucht niemals die Wahrheit, sondern einzig seine Ariadne.
F.N.
Asperatus Galore
– Und Madame, was sehen sie heute im milchigen Klecks. Bitte sagen sie mir, was sie darin erkennen.
Wehrmachtsonkel
Ich erinnere mich, wie lebendig mein Grossonkel Harry noch an der Hochzeit meiner Tante schien und wie er sich mir gegenüber setzte. „Das letzte Mal habe ich Berlin gesehen,“ sagte er, „um Befehle entegegen zu nehmen.“ Er flog über Frankfreich, wurde abgeschossen und heiratete die Schwester meiner Oma. Kriegsschäden, rundherum, wie albern, wünscht man sich im Frieden einen Aufruhr. Wie seltsam, wie gut…
Ich erinnere mich nicht, ob er gesagt hat, dass er gerne Berlin nochmals besucht hätte…jetzt tut er es vielleicht. Heute morgen ist er nicht mehr aufgewacht und im Engadin ist die Temperatur zwei Grad gestürzt.
Silberfuchs
– Ich werde mit Papa nach Uganda reisen.
– Afrika, das ist glaub’ ich nichts für mich.
– Die ganze Welt ist für dich, Ophelia. Du brauchst sie nur zu betreten…
Ins All gegossen
– Gegen die zweite Welle der Aufklärung wird gekämpft. In diesen Zeiten, einer Neuerfindung unserer Rezeptur für Familien und Vereine, gibt es nur die Flucht, weg wollen wir ziehen, fort von Allem was uns wichtig scheint: Debatten, Feuilleton, Kulturgedanken…das Fundament unseres Arkadiens muss ins All gegossen sein, bestimmt nicht hier, auf unserer angesengten Erde.
Angesichts von Bewegungen, vorhergehende Proklamationen unterstreichend, hielt niemand im Publikum die Lippen geschlossen, in ohnmächtiger Verstörung war allen der Mund offen geblieben: Brust klimperte, Muskeln bedeckt, Arme reckten sich engelsgleich in den roten Himmel, Blut mischte sich mit Körperduft und ein Wasserfall an lilametallenen Motten entfaltete die Flügel. Speichelregen, es sprühte auf die Bühne. Ohne einen Miene zu ziehen griff der Zaubermann jedes einzelne Insekt und schluckte mit einem Hap, Bap, gemauert von einer schrägen Grimasse.
Berg & Geist
Ich habe meiner Mama erzählt, dass ich das Geld, was ich den Schweizer Bahnbetrieben fürs Schwarzfahren zwischen den Städten schulde, indem ich viele Bücher gestohlen habe, wett gemacht hätte. Sie fand das schwierig, obwohl sie verstand, dass die Verfasser entweder tot oder sehr reich sind – und so niemandem geschadet würde, ein überflüssiger und anregender Austausch:
Sie erklärte: „So etwas macht man nicht.“
„Warum,“ habe ich gefragt.
„Gewisse Dinge macht man einfach nicht.“
Dann habe ich ihr eine Email geschrieben:
Ich verstehe was du meinst, verstehst Du ein bisschen was ich meine?
Sie rief mich nochmals an. Sie verstand mich.
Und wir fanden uns in einer seltsamen Mitte geeint, obwohl wir nicht derselben Meinung waren.
Einen Kommentar schreiben