Sfumato

Ich saß in einem Geisterhaus, später behauptete sie das. Einfach so. Obwohl sie sich nicht erinnern konnte, wie die Wände gestrichen waren, oder in welcher Farbe das Licht von der Decke kam. Sie saß auf dem Boden, jetzt, inzwischen, die Glasscherben sahen aus, als wären sie absichtlich in einer bestimmten Form arrangiert, in einem Kreismuster…und wenn ich es mir Recht überlege, dachte er, dann erkenne ich ihr Gesicht kaum. Es ist zerschnitten. Es blutet. Sie erinnerte ein Schauermärchen. Augen zitterten. Mondlicht würde sie töten. Sie ist durch eine Glaswand gefallen, dachte er. Ich bin ihr hinterher gestürzt, auch hindurch gefallen, durchs Schauglas gebrochen, Beine aufgeschnitten; wenn ich daran denke wird mir übel, auch wenn ich die Wunde mir vor Augen halte, die Schnitte zähle, das offene Muskelfleisch besehe, mit dem Finger hinein fasse; ich kann mich nicht wehren, mein Magen stülpt sich um, und das geschieht sowieso andauernd. Ich versuche es zu erklären. Unsere Stimmen gehen aneinander vorbei, wie Nachbarn, die zu oft Grüssgott gesagt haben. Wir verlieren beide den Faden. Unter der letzten Lasurschicht liegt das Herz, direkt über dem in dunklem Ocker gehaltenen Malgrund, und es kloppt sich mit den darauf liegenden hündischen Weißfilmen, den aus Gedanken geschaffenen, halbdurchsichtigen Seichtblättern, und nur zuletzt, wirklich zum Schluss, da fällt es zurück, erinnert ein Echo des Herzens…beinahe vollkommen überdeckt und nur eine Ahnung darstellend; und zurück sprang der Kopf: Die Fäden waren nicht gezogen, unter die Haut wuchs es, vorbei an der geschlossenen Wunde, abseits von Luft, im Knochen drin, dort wird der Knoten gemacht. Im Innersten, tief drinnen. Wie gesagt, wir verlieren den Faden. Sprechen bald von anderen Dingen. Menschen, sie mögen keine einzige Sache. Vielfalt, Ablenkung zum Frühstück, und wenn einer stirbt, denkt man bereits an die nächste Geburt. Insgesamt galt eine trübe Atmosphäre.

Such Simplicity

Airdrop

William Blake

„Sie sollten wissen, dass was erhaben ist, einem schwachen Geist schwer fassbar scheint,“ sagte er und verkaufte keine Bilder.

Dried Llama Fetus

„Yeah I have always worked like that and will continue to do so. I like the irregularity that comes from hand-made artwork. There are a zillion artists out there who don’t use brushes, markers, pens, chalk etc anymore. Most of their work is spiritless, cold and too perfect for my taste. I enjoy very much the analogical approach. It is my trademark,“ said Fernando Elvira.

„Don’t hang too much,“ said I. „It’s suffocating.“

Aryan Iran

Sie wirkte etwas angespannt. Du bist die Welt, hätte er gerne gesagt, und es wäre schön, wenn sie das erkennen würde. Sommersprossen flackerten, über die Beine verteilt: Hautverfärbungen, unzählbar ausgestreut im Licht, vor dem sie sich mit einer Sonnenbrille versteckte. Totweisses Plastik, sie unsichtbar werden ließ.
Achillesgleich, bin ich in den Strom unserer Begegnung gesprungen. Nicht jedes Gespräch darf Dialog sein, dachte. er.

Flying of Fear

Was ist das Schlimmste, dass passieren könnte?
Überhaupt?
Ständig.

Ich mag die Kanten an den Rändern deiner Kontaktlinsen.
Sieht man die immer?

Jetzt habe ich keine Angst.